O Palácio do Senhor Presidente

Em post anterior, publicado há uns tempos, confessei-vos o meu amor por África e, muito em particular, por São Tomé e Príncipe. São as paisagens, as praias com coqueiros a entrar mar dentro, as gentes no seu viver leve-leve, como eles dizem, o exotismo dos paladares, do concom grelhado com fruta-pão à papaia ao pequeno-almoço, as cargas de água quando menos se espera, o calor e a roupa coladas ao corpo, a Praia Jalé, a roça Bombaim, os mergulhos em água do mar a 29ºC, o cheiro a clorofila, enfim, caso o paraíso exista será por certo assim. Mas como não há bela sem senão, claro, é bom de ver, sucedem-se sempre episódios mais ou menos caricatos, nestas minhas andanças, afinal de contas estamos na África e palavras como “democracia”, “respeito pelos direitos humanos” e outras coisas assim, são estranhas bizarrias ocidentais. Em regimes autocráticos impera o “quero, posso e mando”, aliado à inevitável corrupção, em tudo decalcado dos modelos do leste europeu dos tempos felizmente idos do “sol na terra” e dos “amanhãs que cantam”. Nesta minha última viagem a STP, em Outubro passado, não deixei de os ter mais uma vez. Num desses dia em que por lá estive, resolvi ir ver o forte de São Sebastião, uma edificação do século XVI, pomposamente transformada em Museu Nacional, com as colecções às três pancadas ao desbarato, as armas que encimavam a porta principal picadas num assomo revolucionário independentista, à maneiras das dos Távoras, e saí de lá um tudo nada incomodado com tudo o que vira. De regresso ao hotel, a pé que a cidade é pequena, deparo com um “STOP” pintado em cima do passeio, seguido de uma seta que me indicava o asfalto como caminho a seguir. Um tudo-nada à frente, debaixo de uma guarita, um soldado em camuflado segurava uma Kalashnikov como quem agarra num cajado. Como sempre me ensinaram que o passeio é para os peões – mais uma bizarria, o mundo está cheio delas! – segui em frente sem atender ao facto que passava, nem mais nem menos, pela fachada do Ministério da Defesa lá da terra. O tarata, que não esperava tal falta de respeito, mas sem poder abandonar o lugar, para lá ficou aos guinchos “brancu, nô pôdi passar, não, só rua, só ordens” e eu, cá para comigo, ”puta que te pariu que não estou para aturar prepotências”. Dias depois foi em frente do Palácio Presidencial. Como tenho a mania da fotografia, seria da praxe tirar uma do palácio do “sinhor presidente”, antigo domínio dos governadores-gerais. No fim de contas, aquilo também faz parte da minha/nossa memória colectiva, no que teve de bom e de mau e que não é para aqui chamado. Plantados em frente, mais dois militares em camuflado, capacetes de guerra, à maneira do Solnado, agarrados às AK47, mais uma vez como se fossem cajados. Saquei da máquina, apontei, foquei, e de repente só vejo pelo visor um gajo a apontar-me a arma e o outro aos berros “nô pôdi, nô pôdi”. Perante a contingência do diferencial de forças em presença, abandonei o campo de batalha, soltando uns sonoros “cabrões de merda”, para espantar o receio, perdão, o cagaço que apanhara. Como é evidente, recolhi à guerra de guerrilha. Afastei-me um quarteirão, dobrei uma esquina, agachei-me atrás de um carro estacionado, saquei de novo da máquina, olhei em volta, o inimigo não estava à vista, e aí vai disto, em rajada, até encher a memória do cartão. A minha mulher exultou e condecorou-me logo ali com a Torre Espada do Valor Lealdade e Mérito, com palmas e uma enormíssima gargalhada. E lá fomos à vida.
Hoje, dia 26 de Março do Ano da Graça de 2006, o meu amigo Marafuga convidou-me para um almoço de jaquinzinhos com migas, a que não pude dizer não. E lá fui aí, a Alcochete, para o almocinho (delicioso, a pedir bis!). De seguida, para esmoer – tinha de ser, noblesse oblige – lá fomos ver o celebérrimo Fórum Cultural, o tal ex-libris alcochetano no entender camarário. Felizmente levava um jipe, o que me permitiu uma abordagem ao dito sem grandes sobressaltos, pois qualquer ligeiro arrisca-se a partir a suspensão, dar cabo de uma jante ou coisa que o valha, dadas as péssimas condições de acesso. Lá vi a arquitectura, um pouco pretensiosa em vidros e vigas, com um movimento a escapar para o fogo-de-vista saloio em função da volumetria existente, mas tudo bem, aquilo não é, nem pretende ser, o Guggenheim de Bilbao. Deleitei-me com o bucolismo dos arranjos exteriores, com o cuidado posto nas charcas, nos pastos, a convidarem qualquer vacada de carne. Entrei. Solícita, uma empregada loira – inevitável, meus amigos – lá me ajudou a não ficar entalado na porta, que não tenho feitio para Martim Moniz nem o Fórum é o castelo, mas a que me arriscava, dada a força do vento e a fraqueza da porta. O interior, pouco sóbrio para meu gosto, com repetição de elementos de um vocabulário esgotado, não me encantou. É simplesmente banal. Mas tudo bem, volto ao mesmo, não é o Guggenheim nem pretende ser. Acompanhava-me, claro, a minha máquina, é o tal vício da fotografia. Lá saquei dela, fiz um boneco à entrada, mais outro do auditório que me pareceu confortável, e aí iniciam-se os problemas, “que talvez fosse melhor não tirar fotografias”, sobretudo por parte de um zeloso badameco, armado em comissário Jdanov, que atendia à luminotécnica. Não fazendo caso, repetindo eu “que lindo, que lindo”, lá fui tirando mais umas fotos, perante a complacência - para não dizer cumplicidade - da loira funcionária (tinha as unhas muito bem arranjadas, e um verniz bonito, um branco creme leitoso, de bom gosto, o que é raro em pessoal menor), enquanto o luminotécnico se entretinha em dar à luz. Mais umas tantas fotos à tal exposição “dos toiros”, coisa fraquita a que só a cor dos paneis já gasta ainda dá vida, entremeada por umas tantas peças arqueológicas de menor valia, num espaço exíguo para tanto apaineledo: mais olhos que barriga! Satisfeito, perguntei pelo restaurante. Fechado, claro está, só um louco se meteria a explorar tal buraco com comes e bebes, só se fosse para a funcionária loira, pois visitantes não há, nem um para amostra como figurante, como adorno, fazendo parte da mobília, sei cá. Nada, zero. Só que, o meu amigo Marafuga, em conversa com a loira – ai, as loiras! - dá-se a conhecer, sou fulano tal e coisa. Ao som de “Marafuga”, solta-se dos curros do auditório o zelosíssimo luminotécnico, que entretanto provavelmente já dera à luz, como se ouvira o som da ordem soprada ao cornetim pelo “inteligente”. Ainda tentei uns naturais, “isto é espaço público, pago com o dinheiro dos contribuintes”, umas chicuelinas, “mas são instalações militares?”, mas o homem (?) não se demovia do seu zelo, “eram ordens” ao melhor nível do argumentário salazarento, estava na crença, meteu-se em tábuas, e avançou sesgado com ameaças de polícia. Como não estava para chatices, nem para verónicas ou passes por alto, virei costas e saí.
Restam, de todo este lamentável episódio, por fim, umas questões políticas, que muito gostaria de ver respondidas: há “ordens” para não se tirarem fotografias do interior do Fórum? Em caso afirmativo, dadas por quem? Ao abrigo de que legislação, com que suporte legal? É que, excelentíssima vereação, não estamos em África, sujeitos à discricionariedade e prepotência de mandaretes, de funcionários, de vereadores, de presidentes de câmara. A legitimidade democrática não consente nem admite abusos de poder, e caso façam essa leitura desde já digo a vosselências não se encontrarem na defunta DDR ou no Burkina-Faso. Enganaram-se de país. O Fórum Cultural foi construído com dinheiro público, dinheiro dos contribuintes, dinheiro do povo - caso ainda saibam quem é e o que é - e não tolero nem admito que me impeçam de fotografar aquilo que é de todos e que também é meu.